Talento de vivir

Naturalmente

2011-12-26T03:26:00.001-08:00

Hoy lo he visto claro. El miedo es lo que define la calidad de alguien como persona. Al ser cobarde es a lo que tradicionalmente se ha llamado ser mezquino.

2011-07-30T10:30:00.001-07:00

Dolor

2011-07-15T16:11:00.001-07:00

Belleza

2010-12-16T08:44:00.000-08:00

Alejandro Jodorowsky

http://www.youtube.com/watch?v=7JkvpHVHems

Pena negra

2010-11-19T16:51:00.000-08:00

Con qué tristeza me enfrento al futuro. Tengo tan poca fe que ni tan solo me apetece ir a escribir este texto que ya nunca será.

El silencio es significativo.

Para otros jóvenes que, como yo, están siendo devorados por la sociedad de Consumo

2010-11-10T13:37:00.000-08:00

(consume personas)

Suerte. Pero recuerda: no puedes enfrentarte a un mundo complejo siendo una persona simple.

Arthur Rimbaud in Harar

La ruta de su evasión

2010-09-20T11:22:00.001-07:00

" Siempre queda en algún árbol una hoja postrera, prendida a la rama por un milagro de resistencia inexplicable, y todas las mañanas, al pasar, formulamos una despedida porque tememos no encontrarla allí al día siguiente. Es tan frágil su aspecto, descomedida su posición, muerto su color, que no podemos explicarnos por cuál fenómeno se mantiene en su sitio invulnerable al viento, la escarcha y el frío. Simboliza el recuerdo borroso de lo que fuera en primavera y verano el ropaje del árbol; es la manifestación única de su antigua forma; la rúbrica de su linaje, el síntoma de su especie. Pese a todo lo precario que esa hoja solitaria representa, en su humildad, en su indefensión, tiene un noble elemento de fortaleza. Cada mañana la buscamos para comprobar en su delicado tallo o en el contorno de su cuerpecillo aterido los efectos de la intemperie, y repetimos la nostálgica despedida. Pero al verla de nuevo, inalterable y sola, nos preguntamos sobresaltados si resistirá todo el invierno allí. Tanta tenacidad anónima despierta en nosotros cierto elemento de sospecha ¿por qué resiste?, ¿irá a permanecer a pesar de todo?, ¿para qué su inmutabilidad?, y nos vamos acostumbrando a su presencia en el árbol frente a nuestra casa. Lentamente, con la familiaridad de lo inevitable, olvidamos la hoja fiel. Una mañana cualquiera ya no levantamos la cabeza para buscarla, ni nos despedimos de ella hasta nunca. Ha entrado a formar parte del paisaje inalterable, de ese paisaje permanente más allá de las estaciones y las temperaturas. Y muchos días después, casi sin pensar en ella, echamos una mirada descuidada que nos revela su ausencia. Se fue con el viento. Ya no está. Se fue sin despedida, sin adiós y sin lágrima. Tampoco dejó recuerdo. Simplemente se fue. "

De La ruta de su evasión
Yolanda Oreamuno

Werewolf

2010-03-15T09:31:00.000-07:00

Desprecio: dícese de lo que uno siente hacia si mismo en los demás

Soledad: dícese del fruto del desprecio

Incompresión: soledad

Que en las personas hay monstruos y en las fotos una persona (como tú) que llora de incomprensión, soledad y desprecio (como tú)

Miroslava Moravcikova (C)

Yo

2010-03-15T06:29:00.001-07:00

Yo, durante muchos años, he estado al margen de las concesiones que da nuestro estilo de vida para que quien está indispuesto se sienta en plenitud de facultades tras correr un velo analgésico sobre sus demonios internos. Así yo los he enfrentado casi siempre en lugar de escoger la alternativa de la que os hablo de vivir a costa de uno mismo. Claro que a veces dolía pero otras te descubría el verdadero valor de estar vivo revelando las mareas íntimas de la belleza que venían cargadas de escalofríos en el alma y que a caso llegasen desde ella misma; y sobretodo, durante todos estos años, nunca entendí el sentimiento, que ni es sentimiento ni es nada, de hallarse fuera de si, alienado de una forma tan terrorífica que últimamente lo estoy sin tan siquiera saberlo.

Cuando me lo pregunto no encuentro la respuesta. No sé ni cuándo ni cómo ni qué fue lo que hice ma. Antes, mientras todo mi nuevo mundo se gestaba aún haciéndose lugar en el antiguo, medrando en él poco a poco bajo mi ojo escrutador pero impotente que lo veía sustituyéndose, tenía aún alguna hipótesis, una idea de lo que debía estar torcido. Pero ahora siento ese momento con lo que traía algo hasta pueril, una suerte de etapa adolescente de mi alma en que no había alcanzado el punto a partir del cual no hay dónde agarrarse porque te has dado cuenta de qué infinitamente inconcretas son todas las cosas y qué poco eres a lado de ellas. E incluso así, incluso así recuerdo que ese yo pequeño (pero valiente y puro) era capaz de intuir muchas más cosas de las que ahora soy capaz de intuir, tantas que ya censuraba a quien iba a ser mucho antes de que le fuese y le avisaba, amenazándole con su odio, si algún día las contorsiones de sus músculos le llevaban a aquél nuevo presente que ya es.

Quizá he caído poco a poco en la tentación. A fe que las cosas son más fáciles cuando has relegado a tu espíritu hasta las profundidades de los sueños más quedos. O puede que el desgaste haya hecho al fin su efecto y la inercia del mundo se congratule de una victoria más sobre el individuo, es muy difícil convivir con él sin acatar algunas reglas (la de perder la esperanza, la de enturbiarte la sangre...). Y como ya sólo entiendo de evidencias lo único que tengo claro es que sea por lo que sea, ahora, cuando temo porque no temo no sé ya qué es el temer ni tampoco de dónde viene el reproche por no saberlo, y así y así me pasa cada día con otras cosas y vivo asqueado de reproches, con un agujero en algún hueso por donde mana hacia fuera la virtud y la autoestima con ella.

Es natural

2010-01-29T08:30:00.000-08:00

SOLVEIG (C)

Es natural deprimirse en un mundo como el nuestro donde los sueños están vetados y la ilusión es de ilusos; en el que ser libre es una quimera pueril de otros tiempos; y donde el sentido es la pura indiferencia.

XIV, de Espantapájaros

2009-09-29T03:43:00.000-07:00

" Mi abuela -que no era tuerta- me decía:

Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas!

No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehúye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante:

¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia!

Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.

Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:

La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!.

La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos verguenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico.

Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía.

Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata! "

De XIV, de Espantapájaros

Oliverio Girondo

Intelectualis...

2009-09-01T05:04:00.000-07:00

¿Alguna vez has visto a un leproso? ¿Y le has dado la mano? ¿Alguna vez has amado hasta el vómito, alguna te ha parecido que te ibas a morir de malaria y lo has aceptado? ¿Alguna vez te has sentido tan solo como Rick Deckard, el de Blade runner, y te has descubierto llorando por él, por ti, contigo? ¿Alguna vez has vivido el espíritu de esa película? ¿Alguna has sospechado, aunque fuese por unos momentos, que Dios debía estar por allí cerca, acariciándote a ti y a todo? ¿Cuantas te has sentido impotente hasta el odio por no poder hacer nada contra las desgracias ajenas? ¿Y cuantas has tenido miedo sin saber de qué? No tienes ni puta idea de la vida pero te escudas en tu terreno, en el plácido mundo del intelecto, donde puedes alimentar tu ego y tu cobardía sin dificultades. Pero díme si eres feliz, si te basta con eso, y si a veces no te desprecias.

Arthur Rimbaud

2009-08-31T02:40:00.000-07:00

Hace meses que tengo muy pocas ganas de escribir. A estas alturas escribir me está pareciendo una especie más de onanismo y, más o menos como a Rimbaud cuando se marginó a África con su habitual estilo suicida e inconsecuente pero furiosamente natural, quemando a voluntad toda su historia literaria, yo también tengo ganas de convertir el pensamiento en acto siempre de un solo golpe, sin diques intermedios erigidos con cobardía. Rimbaud se estuvo muriendo solo en alguna selva durante mucho tiempo después de haber asesinado, directa (no me sorprendería) o indirectamente, a un montón de personas. De esa época de su vida se sabe muy poco. Se había convertido en un tipo corriente, en un vagabundo o polizonte y luego en un traficante de armas corriente, y seguramente en un drogadicto. Fue un hijo de puta durante toda su vida, estoy seguro. Él, cuando aún se hacía pajas, escribió que su vida era destrucción, que sentía placer en la miseria de algún modo que no fue capaz de explicar pero que sí entiendo; sé que es verdad pero que no es exactamente verdad. ¿Para qué necesitaba alguien como él su gran obra? Sería una alma de mierda, pero tenía alma y vida, y no necesitaba ir a encontrarlas en el papel. ¿E intelectualismo y segregación del rebaño? Yo creo que se cagaba cada mañana en los intelectuales, especialmente después de lo de Verlaine. Y ahí fue, con un par de huevos, con plena consciencia de lo que hacía, navegando a un futuro vacío del que no sabía nada más que era de donde venía el aire que le lamía la piel a cada instante, acompañado solamente por su desdicha, no podía hacer otra cosa porque ese era su sino, su necesidad. Tenía una adicción crónica y siempre presente de no sentirse, un miedo infame a la decrepitud del estancamiento.

Joe con su muerte a cuestas

2009-08-04T02:08:00.000-07:00

El otro día me senté y me dije, eh, Ray, escribe lo que te apetezca. Te dejo un e-folio todo a tu disposición y un rato de mi cajón de ratos. Así que escribí y me salió este texto (lo de salió es bastante próximo al significado literal). Ahora lo releo y hasta me gusta y me parece que ya está, que eso significa que para mí se ha acabado, que no voy a salir de esta. Mamaré Bukowski hasta que me muera... Aunque la verdad es que sueno un poco a victimismo. No sé... Tengo ese dilema todos los días. Sangre o nubes, realidad o poesía, y con todo el embrollo no sé dónde he ido a parar yo.

Ahí venía la muerte sobre ruedas metida en el ensamblaje de un gran camión con chimeneas y dos faros enormes, y había venido desde Maryland con un buen montón de latas de cocacola encima solo para matarle. Él era una sombra blandengue y lívida delante de la gran mole de metal, una figura rara, un poco fálica, algo así como una parte de noche tan oscura (y eso tenía sentido) que ni los focos amarillos ni los mugidos acolchados del claxon conseguían disiparla. El conductor (bigote, camiseta amarillenta de tirantes, gorra, mancha de semen sobre la camiseta amarillenta de tirantes) se puso muy nervioso al ver a ese fantasma de negro en mitad de la carretera, y aunque le recordaba a esas veces en las que se dormía tan a gusto en los hostales de camino a Salt Lake, a Concord, a donde fuera, por haber conseguido atropellar algo ese día, un arce en el mejor de los casos aunque se conformaba con un par de gatos o un perro, eso que tenía delante ahora parecía más bien una persona o incluso, Dios no lo quisiese, un marciano, y le sonaba algo sobre que atropellar a algo que se aguantase a dos patas metía a cualquiera en un lío enorme, especialmente si venía del espacio porque entonces tenías al FBI encima antes de decir F en mayúsculas, y todos saben que los del FBI son maricones.

-Muuuuuuuuuuc!!! Muuuuuuuuuuc!!!

Joe Hobbs miró a su muerte a los ojos antes de morir (eso es redundante), le plantó cara (siempre que uso esta expresión me imagino una cara plantada en un huerto, toda rodeada de sandías o calabazas) y la quiso poner en sus casillas por puro honor de hombre ante la fatalidad, por puro Shakespeare.

-Hija de puuutaaaa!!!

-Fññññiiiiiiicccccc!!!

-Ve a joder con el puto mundo que te engendró!!! Y ojalá os reventéis los anos en el proceso!!!

Joe tenía muchas cosas que dejar en testamento apócrifo, esas solo habían sido un principio bastante discreto. Quería contarle a su última amiga muerte algo suyo, sobre lo que había hecho durante su vida y que no la hacía en vano entera, solamente el momento actual. Le hubiese gustado sentarse a charlar en un pub, con un whisky barato y ella, la muerta, y jocosamente la llamaría Rose porque en realidad él tenía sentido del humor solo que lo había desaprovechado en lamer culos por ahí. También la insultaría, no hay que explicar por qué, pero a ella no le iba a importar, se lo tomaría bien, debía estar bastante acostumbrada y además los insultos son un gran catalizador para las buenas amistades, las de verdad, las que no se basan en comerse las pollas. Hubiese estado bien, algo en su fondo le decía que ambos se hubiesen entendido pero ahora que Joe se había unido al club de las salpicaduras del parabrisas del camión y su cabeza había pasado a mejor vida al lado de un montón de tripas de mosquitos, moscas y libélulas y ahí estaba, como un escupitajo más, ya no podía ser, de ninguna manera. Durante el instante anterior a su muerte Joe pensó que iba a echar jodidamente de menos estar borracho, correrse y a su hija que con diez años soltaba tacos a mansalva, y a una chica de quien una vez estuvo enamorado. Joe también estaba casado, cosa que figuraba como "Errores mortales de mi vida" en la lista que había escrito hacía un rato en el bar de mierda que había por ahí, lista que se olvidó sobre la barra cuando le subió el arrebato suicida y salió cagando leches antes de que se pudiese arrepentir. Ahora una negra enorme se estaría doblando de risa al leer lo de haber jodido con un gato y lo de haber cambiado su alma por una hipoteca y una mujer que no se la chupaba. Pero en realidad eso, a Joe, ya había empezado a darle bastante igual.

El conductor, por cierto, se había metido en un buen lío al final. Al menos la sangre era roja, pensó, y siguió hasta Pasadena.

Compartimos el traqueteo...

2009-06-21T06:01:00.000-07:00

...cada uno en su propio compartimento -de soledad-.

Павел Киселёв (C)

Y luego nada.
Sólo la velocidad,
sólo el traqueteo de maderas y hierro,
del tren,
sólo el ruido del tren.

Dámaso Alonso

Noche

2009-06-18T07:23:00.000-07:00

Durante la bajamar, por la noche, las losas que empedraban el camino rompían en un vértice agudísimo sobre la arena mojada y el paseo del puerto quedaba trazado al borde mismo de un desfiladero artificial. Estaba todo así construido como un dique que preservase de las aguas a partir de esa altura, para que aunque hiciese mala mar quedase el resguardo que era el paseo lidiando con el hambre de las olas, ahuyentándolas de robarle tierra a la tierra, y además, a la vez se aprovechaba como plataforma para los pescadores y las barcas que llevaban las islas. Cada tantos metros tres peldaños descantados colgaban de la fachada de piedra tendidos sobre el vacío, sin agua en que reposar ni barcos a los que descender. Tenían aferrados unos líquenes de mar en las partes más bajas, anegadas por la mañana cuando subía la marea. Desde el fondo del paseo se veía venir corriendo a un negro, pero aún estaba muy lejos; la acera se plegaba sobre el mar, o la playa a esa hora, siguiendo el curso del saliente, curvándose poco a poco, como si pensase darle un enorme abrazo al mar, y por eso los jadeos del negro que venía podían sentirse, pero se perdían en la distancia.

Ellos dos caminaban destemplados, sin las fuerzas que da saberse llegando a algún lugar. Uno estaba borracho. El otro pegaba bocanadas del humo de un cigarrillo como quien sorbe un pedazo de vida que se le ha de escapar, y le dolían dentro.Ambos, aplastados por el peso severo y silencioso de los años, se habían convertido en unos desahuciados. Ahora estaban parados bajo la luz de un fanal errático -había muy pocos en todo el trecho-. Uno estaba aguantado contra el poste de metal, tambaleándose un poco, el pelo lacio sobre un rostro abotargado por el alcohol, y todo él desplomado, la vista turbia y tendida en el suelo. Su amigo miraba erguido hacia el mar retraído en cuyo horizonte negro había prendidas las luces de algunos barcos de fiesta. Tenía el cigarro entre los dedos y los dedos surcando el aire que venía de esa dirección. Escuchaban las palmeras. Entonces ambos sabían lo que necesitaban y que ninguno necesitaba más que saberse acompañado en la desgracia, en silencio y escuchando ondear a las palmeras. No hablarían porque no había palabras con que hablarse. Tampoco contenían nada. Todo era, era sin más. Todo estaba siendo sin más, como al final de una historia cuando ya no importa cómo va a continuar la trama. Ya nada servía para nada. Se sabían el uno al otro, que era como saberse a uno mismo sin saberse, y eso era lo único que les quedaba; después de tanto tiempo aún se querían tanto, se querían como cuando de jóvenes huyendo de la policía por los callejones de Casablanca o perdidos en las dunas de un desierto que hervía, con el jeep extenuado escupiendo polvo por el tubo de escape. Lo que había cambiado era a lo que querían; ahora que se habían convertido en una enfermedad de aquellos que fueron, su amistad, tan insondable, parecía poco menos que una perversión, un fetichismo asqueroso del alma.

Se despeñó una colilla humeando. El negro pasó a su lado aún corriendo. A penas acezaba. El sudor le brilló durante un segundo a la luz de la farola y luego ya no estaba. Estalló un cohete medio sordo en el cielo del confín del mundo y cayó una catarata de abatidos fuegos de artificios rojos sobre el océano.

-Míralos, ahí en el fondo. Inalcanzables, bailando a unos violines y unos violonchelos del tres al cuarto con una copa de champán en la mano. Tan lejos y tan protegidos por estar tan lejos que pueden sentirse jóvenes otra vez y pensar mañana que todo fue un sueño un poco vergonzoso en el que no eran ellos mismos.

-Una manada de pingüinos con pico de loro, ¿eh? Siempre han sido tan patéticos.

Bebió un sorbo del aire nocturno del mar que olía a algas.

-Empiezo a tener miedo, amigo. Antes ellos eran los patéticos. Ahora somos mucho más patéticos nosotros dos.

El viento era un sollozo; el cielo lloraba un océano transparente.

Mil capas de persianas

2009-06-14T07:41:00.000-07:00

Un presente eterno de eternos me da iguales, con sexo esporádico para complacer tu arrogancia aunque en realidad sea por un miedo negro a la soledad. Sexo con otros -otras- como tú. Ya sabes. Pulmones negros, cine de Fincher o Renoir. Cinismo, desprecio y cuatro adalides más de la suficiencia en mayor o menor medida cada uno, que es la principal nota discordante. Cuando necesites importarle a alguna, un cubo de agua fría. Ya nadie, ni tú tan solo, te das cuenta ahora, tiene expectativas de eso. Ya le estará comiendo la boca a otro. Es lo más normal de todo, una transacción de amor como tantas. Ese es el juego. Cuando te bastan vas y dices que te sientes relativamente completo, al menos hasta que deje de bastarte. No entenderás por qué tiene que estar doliéndote tanto ser un polvo más en su día a día. Claro que es una mierda pero sabes que es a lo más a que pueden aspirar las personas en este mundo de mierda. Fincher dixit. Los que son felices es porque se mienten a si mismos. Tú, claro, los desprecias. Sigue rascándote el brazo en el sillón. Bosteza. ¿Seguro que la barba está bien? Sí. Bueno, hacia la derecha es un poco más formal de lo que debiera, pero ya no vale la pena preocuparse más. ¿Y el pelo? ¿Te has limpiado bien los cojones? Está bien ir desangelado para cuando llegue, es síntoma de dolor existencial, pero eso no es lo mismo que ser un cerdo. A ti tampoco te gusta que les huela el coño. Timbre.

-Ah... - Ruido, clic, de un sostén desabrochándose. Tetas. Culo. Un culo perfecto. Sexo, sexo, sexo. Se te da bien. Sexo, orgasmo. ¿Cigarrillo? No, es muy patético. Ropa. Ruido, clic, de un sostén abrochándose.

-Adiós.

Y todo sigue igual. Tienes que admitir que no te ha cogido por sorpresa que aún sientas la grosera necesidad, e infantil, de importarle a alguien. ¿Pero de quién lo vas a esperar? Todos están tan solos como tú. La chica del culo perfecto tiene el mismo síncope en el corazón mientras un taxi la devuelve a su mundo desde las casas de tíos como tú. ¿Por qué no das tú el paso hacia fuera del abismo? No hablo de que la ames hasta la adoración, ni de cenas con velas. Hablo de que la trates como a una personas, no como un elemento más en tu vida. Que entiendas que lo es.

-Idiota.

Lo sé. Con el corazón negro de tabaco no es tan fácil habituarse a dar sin recibir. Y al fin y al cabo se puede follar igual, ya ves, sin que te importen las personas. Y puedes seguir pensando que quizá algún día te encuentres con Max Demian por la calle. Eh. Que quizá sí. Pero seguramente no.

Indecencia

2009-06-13T07:04:00.000-07:00

Medrar en el orden social no es complicado. Puede ser doloroso, difícil, puede ser una forma horrible de joderte el espíritu, pero no complicado. Hay algo común en todos los triunfadores sin talento y sin papis, y algo común entre todos los fracasados, que es lo que hace tan diferentes a unos de otros. Los fracasados, pasa con casi todos, tienen un cupo de sacrificio muy pequeño, una capacidad de sufrimiento muy reducida, así que no saben esforzarse y no tienen aptitudes de trabajo, aunque no es cierto que no puedan trabajar por eso. Hay formas de ganar dinero sin ese tipo de habilidades específicas. En las oficinas, por ejemplo, trabajar dura lo que se tarda en rellenar la jornada, y el margen de actividad, además, está reducido al rato que esté colgando por ahí cerca -del escritorio- la mirada exigente del revisor. Si sabes adaptarte a una vida así, de ir pasando horas sin atender como si tu vida fuese, más o menos, como leer un listín telefónico de los de páginas de papel semitransparente, más o menos como ir pasando página tras página tras página con la absoluta excelencia de haberlo hecho desde siempre, puestas las gafas de leer de cerca con su cordón de seguridad agarrado en el cogote, si es así, no vale el tono de tragedia humana. Pero hay un tipo de fracasados que sí respeto y que sí es un poco trágico, las filas de los cuales están desformadas -porque son filas muy caóticas- de pequeños e inteligentes desgraciados. Hay sultanes sin descendencia y megalómanos arruinados desde su concepción, tipos duros que escribían novelas en los andenes del tren y pintores que pedían limosna para vino, y el típico incomprendido del bar que no hace más que estar en el bar. Son, digamos, una gran convención de todos aquellos que coinciden en que el mundo no está hecho para ellos en la que, unos contra otros, no pueden parar de discutir sobre la época en que hubiesen habido de nacer; los fracasados del siglo XIX envidian los remilgos de los del XX, los del XVI los duelos con pistola y honor de los del XVIII, y los del XXI la forma de comer la carne acezada con barro y hollín de los guarros de la edad media, que al menos estaban vivos, todo mientras los neandertales, estos que solo se pegan coces entre ellos para goce y disfrute de la generación x que los observa asambleariamente entre caladas de cigarrillos muy dispuesta a sacar conclusiones sobre la condición humana de sus gruñidos, se la pasan pegándose coces y tosiendo. Por ahora nadie se ha puesto aún muy de acuerdo en nada bueno, quizá por los gritos de Nietzsche que mete mal ambiente voceando que son unos camellos. Pero aun así a mí siguen gustándome, encuentran formas muy creativas de perder el tiempo, por muy malditistas sin talento de vivir que sean y por mucho que se rindieran demasiado fácilmente al descubrir que en el mundo, generalmente, lo que importa de ti es cuanta mierda puedas sacar de encima a los demás a bocados, y que a eso cínicamente se le llama responsabilidad, esfuerzo o sacrificio, resignación, iniciativa, despersonalización, objetividad, saber tragar y otros nombres de valores necesarios en todo lo que se precie, para que se pueda apreciar y luego prostituir.

Silencio tras las lenguas

2009-06-12T08:48:00.000-07:00

Estoy harto. No quiero seguir mirándolo. El mundo está lleno de gente estúpida y de gente deprimente. Yo ya no sé quién soy. A veces siento que me estoy convirtiendo en uno de ellos. Supongo que es lo que más me duele.

Link

René Magritte heiresses (C)

Sueño con Jamaica...

Impresionismo de vanguardia

2009-06-10T06:51:00.000-07:00

O la estúpida moda de no saber mirar.

Александр Задирака (C)

Por un soplo de vidas

2009-06-09T08:02:00.000-07:00

Al final el sexo es siempre la misma historia. Su emoción solo era la adrenalina que se desprendía por no saber cómo sonarían sus gemidos, la de notar sus bragas húmedas bajo la falda mientras conducías, de sentir el espíritu de un nuevo comienzo con otra, mil posibilidades nuevas desplegándose ante ti en el horizonte de su boca bajo la mirada atenta de la foto de tu mujer, a la que ya comiste el punto g, sodomizaste, con la que ya jugasteis a la nata, al chocolate y hasta a la macedonia. Pero todas esas emociones se agotaron, una a una, como los granos en un reloj de arena, y conforme pasa el tiempo somos menos capaces de sentir las cosas y tenemos que exprimir más a fondo la vida, retorcerla más, y a nosotros, hasta que un día te das cuenta de que las mil posibilidades nuevas que se desplegaban en la boca de aquella chica se convierten cada vez con más regularidad, de entre todas, en la que era una mamada y un achuchón de teta para la despedida, que es un adiós para siempre y que, después del terror de cerrar la puerta y el de sus tacones fugándose de tu vida por la escalera, te deja solo, intuyendo en el cuarto de baño mientras meas que tu futuro ya se te está acabando aunque te quede media vida por delante que no sabes exactamente cómo vas a aguantar. Ahora, ¿treintaycuantos? la emoción del sexo ya no es la del sexo. La adrenalina es el terror del cuchillo en la garganta, la excitación el filo frío apuntándote a la mirada con tu pene erecto deformado sobre su superficie de metal; el orgasmo, el cauce de sangre por su brazo, los trozos de piel en sus uñas, la mezcla de placer y derrota en su cara cuando la miras al correrte en su vientre. Y a la mañana siguiente, los cortes, los golpes, las manchas de sudor y sangre en la colcha, la inocencia del cuchillo sobre el suelo junto a su brazo, pintados ambos de amarillo con el sol de la mañana, y su cuerpo desnudo tendido sobre la alfombra llenándose plácidamente de aire, expirándolo luego y latiendo, todo, y las cicatrices de tu abdomen y tus manos, tus manos que son las mismas que una vez de niñas jugaron a hacer rebotar las piedras sobre el estanque en el pueblo de los abuelos, las mismas que antes sabían acariciar, todo, y el aire del verano que se cuela por la ventana abierta del comedor y llega hasta la habitación cargada de olor, y los pájaros fuera, todo, todo te revienta dentro de los ojos en una náusea de dolor, en un minúsculo huracán de ceguera en la pupila. Las orgías de sexo y muerte están reservadas a aquellos que no tienen nada que perder y ni tan solo tienes ganas de llorarte.